Borgonarrante

Auguri

Cecil — Tue, 05 Jan 2010 17:46:11 +0000

BUON ANNO

Le strade ritrovate

ceridwen — Mon, 14 Dec 2009 07:40:56 +0000

Le strade ritrovate
Sanno di dolce/amaro
Hanno un sapore antico
Che allevia le tensioni.
Le strade ritrovate…
Che emozione!
Profumano di buono
Carezzano la pelle
Giocano coi pensieri
Inducono sentori.
Rincontrate per caso
Paiono come nuove
Eppure ancor le stesse
Collage di lacrime e sorrisi
Movimento e quiete
Conosciuto e ignoto.
Le strade ritrovate
Alzano drappi
Sfiorano dormienti
Accendono tremori
Riportano a “ieri”
Illuminano “domani”.
Che gioia
Ritrovare un sentiero.
Che meraviglia
Questo nuovo partire.

La donna di Chagall

marina — Fri, 04 Sep 2009 13:33:49 +0000

Dove finiscono i punti di domanda

emersi dal sottofondo dell’anima?

Inquietano le frontiere dell’altrove

quel residuo irriducibile che ritorna

che dice e fa silenzio e provoca

un pensiero che delira nelle secche

asfissianti di una libertà emancipata.

Nei paradisi del nulla è corto l’orizzonte

si vendono isole di riscatto, orfane di storia

il richiamo dell’amore non sa attendere

come la donna di Chagall distesa

su quell’albero dalla forma d’utero.

L’ora nera

Massimo Guisso — Tue, 25 Aug 2009 13:06:43 +0000

So sempre che verrà, anche oggi

perché ogni giorno bussa e fa toc-toc

l’ora nera che perennemente mi sfracella oscura:

matura come l’ uva bruna al limitare del filare,

entra liquida nel cervello a frugare,

s’ insinua nella mia clessidra del dolore,

però sembra sfrecciare via, gatta capricciosa

contro una parete di questo vicolo esistenziale,

invece nuovamente m’ assale avida d’ amore

pulsa, scandisce, percuote, sfregia profonda

nell’abisso personale, sta padrona e suona,

scrivendo note sul mio diario una ad una,

poi lenta sfuma, si allontana strana

dalla prigione quotidiana.

Plug In Baby è intraducibile

MH — Mon, 17 Aug 2009 10:45:19 +0000

13 giugno 2004, i Muse a Bologna. Quante altre occasioni ci saranno di averli così vicini a casa? Poche, pochissime, meglio andarci.
E così, eccomi qua, all’Arena Parco Nord, al Flippaut Rock Festival, con i piedi in un lago di fanghiglia e lo zaino a tracolla sul petto, perché fidarsi è bene, non fidarsi è meglio. Di fianco a me, la Roby. Per conquistare questi due posti in quarta fila abbiamo dovuto sorbirci tutto il concerto di Morrisey; a dispetto del suo illustre passato come frontman degli Smiths, tra una canzone e l’altra non ha fatto altro che insultare i Muse. Essenzialmente credo sia incazzato perché sono loro gli headliners, e non lui… chissà se sa che il gruppo che ha tanto denigrato ha fatto una cover splendida di una delle sue canzoni più famose!
Stiamo aspettando da un’ora e un quarto, la scenografia e gli strumenti sono pronti da mezz’ora. Si fanno desiderare, sono grandi anche per questo.
“Che ore sono?” chiede la Roby
“Dieci in punto. Speriamo che a Bellamy non salti in testa di fare il prezioso e di rifiutarsi di suonare perché gli strumenti sono accordati male”
“Lo farebbe?”
“Di solito esce sul palco, fa due note e torna dietro le quinte insultando i tecnici”.
La Roby ride e il tizio dietro di lei le scava il culo con gli occhi. Sì, devo ammetterlo, la migliore amica della mia ex è una gran bella ragazza.
Le luci dell’Arena si spengono di botto, tutte quante insieme. Il silenzio è completo, nessuno fra il pubblico si aspettava una cosa del genere. Un’entrata così scenografica.
I fari del palco si alzano, lanciando fasci di luce colorata dovunque, Chris Wolstenholme attacca col basso la cascata di note che segna l’inizio di Hysteria, e la folla esplode in un’ovazione.

Quell’uomo è un pazzo; Matthew Bellamy è matto come un cavallo da corsa. In questo preciso momento, si sta suonando la chitarra sulla testa muovendosi come un tarantolato. Chissà di cosa si è fatto prima di salire sul palco… con un’ultima plettrata chiude New Born. La folla è un unico strepito, e c’è un cinese con i capelli arancioni che mi salta sui piedi da venti minuti. A destra, c’è la Roby, con un sorriso largo da orecchio a orecchio e il braccio destro alzato.
“Ti diverti?” le urlo. Domanda scontata
“Sì! Grazie per avermi convinta!”
“Te l’avevo detto che era meglio questo che una notte intera in discoteca!”.
Ride, e mi stringe un braccio.
Dopo una meravigliosa accozzaglia di suoni che non sono note, Bellamy si getta sull’isterica scalata iniziale di Plug In Baby. Ogni accordo è una pugnalata al cuore, mi ricorda la fine della mia storia con la Totti; e forse è per questo che è una delle canzoni che mi piace di più. La Roby mi guarda, conosce il significato che io attribuisco a questa canzone: in realtà è una sorta di visione futurista di un ibrido donna-chitarra, ma per me racconterà sempre del dolore per la fine di qualcosa di importante. La fine della felicità. Dal braccio passa alla mano. E’ una stretta confortevole, non mi fa sentire solo.
I’ve exposed your lies, baby
the end of me it’s no big surprise
La Totti, quella sera in quel pub, al mare, quel discorso sull’inevitabilità di certe cose, sul concetto di destino. Quella Guinness lasciata a mezzo.
Now it’s time for changing
and cleansing everything
to forget your love
La Roby. Occhi verdi, pelle rossa, gialla, blu, bianca, nera, luci stroboscopiche. Labbra sottili, denti perfetti di un sorriso consolante. Dimenticare, cancellare, erase, delete, reset. Buio. Felicità.
My Plug In Baby
crucifies my enemies
when I’m tired of giving
La Totti. I suoi occhi, il suo nasino perfetto, il suo piccolo sorriso, le sue manine affusolate. Le sue preoccupazioni, le sue cure, il suo starmi vicino.
My Plug In Baby
in unbroken virgin realities
is tired of living
Quella Guinness che ho finito io. Amara e scura più del solito.
Don’t confuse
maybe you’re going to lose your own game
Teorie pessimistiche, nichilismo, universi che implodono, dei che muoiono. Autodistruzione.
change me, replace the envying
to forget your love
A chi chiedere aiuto? Ai ricordi? A chi soffre? A chi ci fa soffrire? O a chi non ci conosce?
My Plug In Baby
crucifies my enemies
when I’m tired of giving
Totti. Nemici crocifissi, Nirvana, libri, Guinness, felicità.
My Plug In Baby
in unbroken virgin realities
is tired of living
Roby. Cambio. Scordare il passato. Reset. Cercare un senso, una via d’uscita. Abbandonare il nulla, la felicità sperata e non voluta.
Il crescendo finale della canzone arriva, insieme agli acuti mostruosi di Bellamy.
And I’ve seen your loving
mine is gone
Brividi nelle orecchie, sulle braccia, nel cervello. La bacio. Le labbra si toccano, si conoscono, si esplorano, si fondono, come le note di basso e chitarra.
and I’ve been in trouble
wooaahhhh!
Dopo il critico urlo finale in falsetto, la canzone chiude con le stesse note schizzate di apertura, in un mescolio di sentimenti: dolore, brividi, conforto. La guardo negli occhi, e nulla è più senza risposta.

Il finale metal di Stockholm Syndrome coincide con le ultime pulsazioni delle luci di scena. Poi rimane il buio e il pubblico che urla. In un ultimo spasimo di luce, Bellamy rovescia l’amplificatore della chitarra, ci appoggia il microfono e regala un ultimo, folle assolo. Poi se ne va, lasciando la chitarra a fischiare per i fatti suoi sul palco.
Usciamo, le scarpe zuppe di fango, i pantaloni incrostati fino a metà polpaccio. La Roby si ferma a uno stand e compra una maglietta dei Muse. Ho l’impressione che le starà un po’ larga, ma tanto è la sua. Chiamo un taxi, e mentre aspettiamo la bacio di nuovo.
“Andiamo a casa di Bebe, adesso?” chiede mentre le tengo il viso con le mani
“Sì”
“Chi c’è là?”
“Non lo so”.
Bebe non è voluto venire al concerto, ma si è offerto di ospitarmi. Non so se avrà altri ospiti.
“Comunque ho le chiavi, entreremo senza problemi”.
Arriva il taxi.
Saliamo, la strada è abbastanza lunga. Mi allunga un paio di baci e una carezza, ma niente di più. Siamo arrivati. Scendiamo, pago e apro il cancello. L’appartamento è al primo piano e la porta si apre con uno scrocco. Al diavolo, è solo mezzanotte. Non c’è nessuno. Piazziamo gli zaini in una delle stanze e facciamo un giro. Nel secondo matrimoniale ci sono dei vestiti, e anche nei due singoli.
“C’è Fede” dico
“Fede!” esclama la Roby con un po’ troppa gioia
“Sì, questa è la sua valigia, la riconosco. In Inghilterra era sempre in mezzo ai coglioni”.
La Roby ride una di quelle risate che si fanno sui difetti di chi piace. Non è una sorpresa, lo sapevo già da prima.
“Va beh, lo chiamo”. Tira fuori il cellulare e se lo attacca all’orecchio. Questo no che non me l’aspettavo. Parla un po’, ridacchiando di tanto in tanto. Credo di non averla mai vista così divertita come stasera.
“E’ molto lontana Piazza Malpighi?” mi chiede una volta chiusa la telefonata
“Insomma. Saranno quattro o cinque chilometri buoni”. Prende di nuovo il telefonino e chiama un taxi. Nel frattempo, si cambia. Quando esce di casa fa ancora più figura che al concerto, sprizza classe da tutti i pori. Mi saluta con un bacio sulla guancia e se ne va. Rimango solo, a chiedermi perché cavolo la migliore amica della mia ex se n’è appena andata.

Dopo la doccia, decido di guardare un po’ di TV, ma non c’è niente, solo gli exit-pool delle elezioni. Rovisto un po’ fra le cose di Bebe, e l’unico CD decente che trovo è Enema of the State, dei Blink-182. Lo metto nello stereo e spingo play.
E’ appena finita Adam’s song quando la porta si apre. Entrano i miei amici, Bebe in testa.
“Ciao” mi saluta allungandomi una piccola pacca su un braccio. Dopo di lui ci sono Bobo, Abbo, Fede e la Roby. Ci sparpagliamo per le camere, e la prima ad andare a lavarsi è la Roby. Fede mi si avvicina, e mi dice:
“Hai cinque minuti?”. Così, rieccomi nel mio ruolo di confessore del mondo, seduto in cucina con Fede.
“Allora?”
“E’ fantastico” mi dice “davvero fantastico”
“Perché?” non lo sopporto quando vuole tirarla per le lunghe “Sputa il rospo”
“Stasera sono andato con la Roby”. Pausa.
“Eh?”
“L’ho baciata, come devo dirtelo? In arabo?”.
Mi scappa da ridere, ma non sarebbe cortese farglielo proprio in faccia. Mi trattengo.
“Bella Fede, finalmente ci sei riuscito”.
Dice qualcos’altro, ma non lo ascolto veramente. Mi sto solo chiedendo che cosa ci faccio qui.

Sono a letto, a fissare il soffitto da dieci minuti. E’ quasi tutto buio, si sente solo il rumore di Abbo che fa la doccia. Arriva la Roby, con solo una maglietta lunga fino alle ginocchia indosso. Si stende qui a fianco. Cerca di mantenere un respiro controllato, un po’ tesa. Mi ricorda la Totti quando si infilava sotto le lenzuola, solo che lei indossava, generalmente, una delle mie camicie. Credo voglia darmi qualche spiegazione; ma non la voglio. Non mi dà fastidio quello che ha fatto con Fede, era giusto così. Era sbagliato baciare me. Non sono geloso, arrabbiato o chissà cosa… solo perplesso.
Mi alzo ed esco dalla camera. Vado in cucina, apro il frigorifero e prendo la seconda birra di un cartone da quattro. Birra, l’unica cosa che sei sempre sicuro di trovare a casa di Bebe. Vado in terrazza e ci trovo proprio lui, seduto nel silenzio con una bottiglia in una mano e la sigaretta nell’altra.
“Guardatelo, l’incarnazione del vizio” commento “ti manca una ragazza fra le gambe e saresti l’immagine perfetta della perdizione”.
Ride, mentre mi siedo vicino a lui.
“Com’è andato il concerto?”
“Bene. Per quanto riguarda i Muse, bene”.
Scuote la testa, sorridendo.
“Sei andato con la Roby, vero?”
“Come fai a saperlo?”. Ma conosco già la risposta; è il mio migliore amico.
Restiamo un po’ qui, con le gambe appoggiate sul parapetto di uno delle migliaia di balconi di Bologna, che, come tutte le grandi città, non dorme mai; cambia solo il suo respiro. E’ caldo stasera, e nelle orecchie mi fischia ancora la chitarra di Bellamy. Plug In Baby. Avrei voglia di chiamare la Totti… ma per dirle cosa poi? Che ho baciato la sua migliore amica? Meglio di no. E allora eccola la risposta. E allora eccola la domanda.
“Sai cosa significa Plug In Baby?” chiedo a Bebe
“Cosa significa cosa?”
“Plug In Baby. Voglio dire, sai cosa significa letteralmente?”
“No”
“Non significa nulla; non vuole dire nulla; è intraducibile. Sono tre parole senza senso. Ecco la verità: Plug In Baby non significa nulla”.

In caso qualcuno volesse togliersi lo sfizio di ascoltare la canzone, vi propongo il link di un live su youtube: http://www.youtube.com/watch?v=DtVaqQETf_g&feature=related

Sguardi

marina — Thu, 02 Jul 2009 17:43:50 +0000

Sguardi

Ti narrerò una storia di sguardi incrociati

dentro i vicoli di una città ferita

vissuta da una folla di solitudini

impronte distanti

pause in evoluzione, dove l’istante

si misura dentro un tempo

che si fa assenza

vuoto come una coppa senza vino

cammino per le strade del centro

a cercare qualcosa che non ho smarrito

ma che mi scrive dentro un piano

paziente e silenzioso, spingendomi

verso onde che mi tengono sospesa

dentro un’aria nuova ,priva di buchi

e negli sguardi leggo quell’infinito

che ricompone lo strappo del cielo

                 dove l’occhio gode del colore
                 senza paure e cedimenti
                 annullando voli aggrovigliati
                 contorsioni della mente.

Insieme raccattiamo i cocci

uno ad uno

sbrogliando fili intricati e sottili

noi, ammasso di cellule

vestite di eternità.

Il falò di novembre

alisa.mittler — Sun, 07 Jun 2009 19:23:18 +0000

evviva, è tornato il borgo!. Vi riposto, ben rielaborato, il racconto che avevo scritto per un giroborgo

La situazione era assurda, ne converrai, il posto, la stanza scrostata di una sacrestia obsoleta, e quella specie di vecchia giovane che si mi si era parata davanti.
Ogni volto, ogni persona di quel paese ambiguo è ben stampato nella mia mente. Eppure quando cerco di mettere insieme i pezzi della storia per vederci, se non un disegno nitido, almeno una logica, tutto si intorbida.
No, non sono andato a Novocastro di proposito, anche se, dopo aver letto il tuo reportage sul nostro quotidiano, dove raccontavi di quel paese di poche anime caduto sul fondo della vallata, come uno dei pochi borghi in Italia incontaminati dalla modernità, ero solleticato da una curiosità inquieta.
Mi si era semplicemente fermata la macchina sulla provinciale, hai presente vicino presso il bosco di larici e faggi che, in quel pomeriggio di fine novembre, suonanava tutte le sinfonie del rosso.
Non avevo alternative: l’unica soluzione era di salire sulla corriera azzurrina che mi era apparsa all’improvviso, sbucata dal silenzio e che andava appunto a Novocastro. Man mano che il bus, dove ero l’unico passeggero, percorreva i tornanti, scavalcava la collina, e ridiscendeva lungo la vallata, mi ronzavano in testa le frasi della tua inchiesta, che avevo letto non so quante volte. Un lavoro apprezzabile, ma che lasciava molti interrogativi, come se qualcosa non fosse stato chiarito del tutto. Si intuiva una specie di reticenza quando accennavi ai riti dei paesani e al loro dialetto, che si erano tramandati uguali a se stessi attraverso i secoli. Alcune foto, poi, mi avevano particolarmente impressionato: ritraevano gli abitanti dalle facce truci, con in mano attrezzi agricoli che si vedono ormai solo sui libri.
Ci siamo fermati sulla piazza principale. Al centro tre uomini stavano preparando una grande catasta di sterpaglie da ardere. Sono entrato nell’osteria. C’erano solo due persone sedute ad un tavolo, che non hanno risposto al mio cenno di saluto. Ho aspettato non poco davanti al bancone, prima che una donna arrivasse a servirmi.
Era una persona, che metteva a disagio, ma non saprei spiegarti perchè. Solo dopo averla scrutata bene, mi ero accorto che, nonostante il volto giovane, di ragazza, aveva movenze e voce da centenaria.
Subito la testa ha cominciato a girarmi, tanto che mi son dovuto appoggiareal banco per non cadere. Ma ti pare possibile che proprio io, che il vino lo ho sempre retto, fossi in quello stato dopo un solo bicchiere?
Cercando una sedia, mi sono avvicinato ai due avventori che parevano davvero i figli del pittore Bosch, come tu li avevi definiti. Uno, con un becco al posto del naso, mi indicava al suo collega che, schioccando il labbro leporino continuava a tastarmi prima il braccio, poi la spalla, per arrivare alla gola.
Il disagio aveva lasciato il posto all’irritazione. Mi sarei fatto venire a prendere immediatamente. Con rabbia mi sono alzato e ho preso il mio cellulare dal bancone.
Non c’era campo.
“Non funziona, Non funziona!”
Gridava la padrona della locanda, e ha cominciato a ridere come una scema. Faceva sussultare le grandi tette strizzate nel grembiule ed emetteva gridolini da topo isterico. Ti assicuro che, se non fossi uscito, avrei avuto la forza di commettere un omicidio malgrado la debolezza che mi scorreva nelle vene.
Ma che razza di gente! Capisci adesso perché nessuno vuole mai avventurarsi in quel posto?
Mi sono diretto alla chiesa, di sicuro là non mi avrebbero rifiutato un letto per la notte.
La pira sulla piazza aveva assunto le sembianze di un fantoccio umano, mentre piano piano, come usciti dal sottosuolo giungevano silenziosi, uomini, donne e bambini vestiti con i colori del lutto. Alcuni portavano rastrelli, falci e roncole. Una donna nerboruta aveva appena sgozzato un’oca e faceva colare il sangue dentro un catino. Disgustato mi giro dall’altra parte e vengo urtato dall’autista della corriera che mi getta davanti al viso un’ altra oca starnazzante.
Mi sono accorto che zoppicava.
Ma ti sembra strano uno zoppo che guida la corriera? Sforzandomi di darmi un contegno, ho affrettato il passo e sono entrato nella chiesa deserta. Anche tu, che la hai visitata, sei stato colto da una sensazione di freddo appena entrato?
Nella penombra riuscivo a malapena a scorgere l’altare maggiore, che nascondeva i fasti barocchi sotto una patina di fuliggine.
Quando mi sono voltato ho visto l’affresco. Un cavaliere, sul suo destriero nero come la pece, solcava il cielo, sguainando la spada, mentre a terra un gruppo di scheletri ghignanti saltellava in un girotondo, tenendo per mano uomini, donne e bambini. Sotto, un cartiglio scrostato incorniciava la scritta Sanct Martinus
Una mano mi ha sfiorato la spalla, facendomi sussultare.
“Le piace?”
Una voce acuta alle mie spalle mi ha distratto da quello spettacolo. Dietro di me, c’era una figura alta, con la veste talare. L’abito scuro, che gli arrivava alle caviglie, ne metteva in risalto il pallore del volto e gli occhi cerulei.
“E’ il nostro patrono, San Martino. Almeno così si racconta…”
Gli scheletri sembravano voler uscire dalla parete e trascinarmi via a
“Suggestivo…”
Dico, così per rompere il silenzio.
“ E’ il signore degli inferi, colui che attraverso la morte favorisce la rinascita ”
Mentre parlava, le sue labbra quasi mi sfioravano il collo. Le fiammelle delle candele mi facevano girare le testa.
“Un demonio?”
Sussurro quasi fra me e me.
“No. Una forza primigenia. Santi, demoni, sono classificazioni nostre, un modo per dare nome agli accadimenti naturali”
Strane parole, ti pare, pronunciate da un uomo di chiesa.
Da fuori giungeva una litania sommessa.
“Ha bisogno di ricovero, vero? Non capita molta gente da queste parti. Mi segua!”
Il prete mi sfiorava il polso con delle dita affusolate e femminee.
Tu lo hai sicuramente conosciuto, ma nell’articolo ne fai solo qualche cenno. Gli hai parlato non è così? Perché quando ti hanno chiesto di tornare a Novocastro per intervistarlo non ne hai voluto sapere? Nella sacrestia, da una grande finestra che occupava quasi tutta la parete, si vedevano alte fiamme che avevano avvolto il fantoccio sulla piazza. Il caldo del falò giungeva fin dentro il locale, il fuoco proiettava ombre lunghe sui muri. I canti diventavano sempre più ritmati e più alti.
“Fa impressione, vero?”
La voce del sacerdote era melliflua. Sotto la luce calda, le sue labbra, sempre più rosse, disegnavano un sorriso accattivante.
“Non c’è rinascita senza una morte. Nella notte dei tempi si sacrificavano addirittura degli esseri umani”
Le voci da fuori erano sempre più forti.
“Non tema, ora ci limitiamo a sgozzare le oche”
Mi pareva di sentire l’odore del sangue ed avevo una forte nausea. Le pareti della sacrestia si facevano molli, come di gomma. Sentivo le parole del prete, che si era portato dietro di me, sempre più vicine. Non capivo cosa stesse dicendo, qualcosa in quel suo assurdo dialetto suppongo. Le ombre sulla parete disegnavano uomini con la testa d’oca, ragazze sdentate, bambini con il muso di topo. Quello spettacolo mi disgustava, ma non riuscivo a distogliere lo sguardo finchè mi abbandonavo a due mani leggere che mi accarezzavano il petto mentre una bocca morbida mi sfiorava il collo.
Mi volto, la figura di donna alta come me, e completamente nuda aveva la pelle così chiara e senza ombra di peli da sembrare trasparente. Mi ha preso una mano portandomela sui suoi seni, che parevano di latte. Ma, quando ho incrociato quegli occhi celesti, l’orrore mi ha gettato ad appiattirmi contro la parete. Non solo gli occhi, ma le labbra, il naso, insomma, i tratti del viso erano quelli del prete.
Perchè abbassi lo sguardo e dici che non vuoi sentire oltre?
Mi sono accasciato ansimando. Sentivo solo la voce di quell’essere androgino che cantava una litania incomprensibile. Quando ho sollevato lo sguardo, il prete non c’era più. Al suo posto la padrona della locanda brandiva un coltellaccio da cucina. Non so dove ho trovato la forza di alzarmi in piedi malgrado lo stomaco sottosopra, scaraventarle contro una sedia e infilare la porta laterale. No, quella non era una visione, ho udito chiaramente il colpo del legno sulle sue ossa.
Correndo ho imboccato un sentiero che si inoltrava nel bosco. Al buio, cercavo di districarmi a tentoni dai rami e dalle radici che, come mani cercavano di trattenermi. Ho camminato inciampando, cadendo e rialzandomi fino alle luci dell’alba quando mi hai trovato semisvenuto davanti a casa tua.
Tu insisti a dire che è stato solo un sogno, o l’effetto di qualche sostanza strana, e che prima dimentico tutto meglio è. Ed io mi sforzo, non sai quanto. Eppure ogni giorno che passa, camminando su e giù tra i miei ricordi, non posso fare a meno di tormentare la memoria e continuo a scendere per quella strada inesorabilmente, ogni volta che rievoco quell’assurdo pomeriggio di novembre.

CICLO PERVERSO

ocramocra — Wed, 03 Jun 2009 11:56:25 +0000

Esplodo …

e schizzo sprizzo zampillo fra le tue mani

lenti violenti nivei candidi piccoli fiotti

che scemano in fioco fluido fluire lento

estasiato esaltato da spinta cardiaca

fiera abbagliata dai fari

cado nell’intimo vitreo fascino

di occhi che forte a fondo scavano in me

e tremo all’estremo in totale abbandono alla schiavitù

il silenzio si rompe del mio ansare convulso

come perle cadono a terra dalla collana strappata

così secondi rimbalzano tintinnano spargendosi ovunque

inseguendo gli attimi

che segnano l’animo

che legano il fiato

che spaccano l’ansia

che creano il danno

che cerco nel palmo della tua mano

e cado in ginocchio

e scivola il capo sulla tua spalla

e si chiudono gli occhi

e brucia l’incenso del mio pentimento che disperde vergogna nel vento

è un attimo, ma vorrei non volerti mai più

la pulsione è finita

cessata

estinta

il ronzio s’è fermato

interrotto

smorzato

abbandono ogni cosa di me sul tappeto ai tuoi piedi di fronte a te

Pulisci la mano fra i miei capelli

io mi raccolgo

un feto che piange

per un dolore che punge

male che spacca la pelle

rimane la carne

ma è brace che brucia

Fievoli passi ora distanti segnati dai tacchi

la porta si chiude

rimane un istante il profumo di te

il seme del piccolo dolce ingannevole istante si posa sul morbido umido fertile panno

che coltiva l’inganno

che fiorirà

che creerà la menzogna

che ingoierà la vergogna

e tornerò sulla gogna

aspettando te

soltanto te

ancora una volta però

l’ultima volta però

soltanto una volta

ti prego

ancora una volta soltanto te

Invisible Monsters di Chuck Palanhiuk

Cecil — Wed, 06 May 2009 13:40:44 +0000

Dopo aver letto un testo ho bisogno di un po’ di tempo per metabolizzarlo.
In attesa di capire se mi è piaciuto questo libro dalla scrittura delirante, vi lascio questi appunti piuttosto confusi, non soffermandomi sulla trama per non togliere la sorpresa a chi volesse leggerlo.

Parla di una donna, una modella che viene sfigurata a causa di un incidente ed anche della falsità di una società che non sa più comunicare e che tiene conto solo delle apparenze e della bellezza estetica. La società è quella americana, ma si può riconoscere anche quella europea che si sta avvicinando pericolosamente ad essa.
La donna appare talmente prigioniera del suo ruolo da sembrare vivere su di un set fotografico dove ogni avvenimento appare illuminato da uno di quei flash che continuano ad illuminare i suoi pensieri:
“Dammi intuizione”
Flash
“Dammi empatia”
Flash
“Dammi una qualsiasi sensazione di controllo”
Flash

Un libro in cui il termine monsters, volutamente al plurale, si riferisce non solo alla donna sfigurata, ma anche a tutti quelli che la circondano.
Il tema è quello delle identità che ogni individuo si costruisce in relazione alla società di cui fa parte; identità mai definitive, ma sempre in continua trasformazione. Talvolta si tratta di autentiche metamorfosi fisiche che interessano i protagonisti, per loro scelta o causate da eventi esterni ed il cambiamento fisico diventa metafora del trasformismo delle personalità, della reificazione dell’essere umano che diventa oggetto plasmabile.
Anche gli oggetti che figurano nel libro: cosmetici, armi, estrogeni assumono un ruolo funzionale, diventano gli strumenti per reinventare corpi e individualità, per nasconderli e difenderli dagli altri, ma anche per celarli agli occhi degli stessi personaggi.

Ognuno si osserva e vede nel giudizio degli altri la parte di sé che vorrebbe o quella che crede migliore e si intuisce in questa indagine il bisogno di un’auto-percezione perfetta, cogliersi senza questo specchio, senza il tramite dell’altrui occhioparola.

Man mano che la lettura prosegue si percepisce meglio che niente è come appare.

La narrazione è svolta in prima persona. Parla direttamente la protagonista che scandaglia ogni scena con i sui occhi-telecamera. Gli avvenimenti sembrano essere deposti su di un tavolo da autopsie mentre la sua voce descrive tutti i passaggi della dissezione.
La scrittura procede senza seguire una successione temporale, non per continuum, ma per salti, anticipati in modo ossessivo dalle seguenti indicazioni:
“Vai a quando…”;
“Vai a…”;
“Torna indietro a…”
In questo modo la trama risulta destrutturata, polverizzata in tanti frammenti per la continua apparizione di icone e per l’apertura di nuove finestre, lasciando al lettore il compito di ricomporre in maniera ordinata tutti i tasselli nella sua mente.
Alla fine ogni tessera si incastrerà al suo posto.
Importante è resistere fino alla fine del libro.

la timidezza delle fragole

massimolegnani — Wed, 06 May 2009 09:11:59 +0000

Al mondo fracassone dei fratelli,

quelli di gelli che fanno storia

quelli più freschi che fanno schifo,

preferisco il sottobosco oscuro,

lo scricchiolio dei passi lontano dai sentieri,

fragole e funghi sotto le foglie,

stanare con l’incanto la loro timidezza.

Ricordo una radura all’umido del lago,

spettinare l’erba, veder crescere i narcisi.