Pioveva anche quel giorno, una pioggia insistente che non voleva smettere. Ridevamo saltando le pozzanghere, laghi o specchi per i nostri occhi bambini, in mezzo alla strada. Avevamo un ombrellino piccolo, l’orlo dei miei pantaloni chiari era zuppo, le scarpe sbagliate per quel pazzo tempo di marzo.

Voglio scrivere
parole inesistenti.

Era un privilegio essere accoccolato nel suo più appartato recesso, il suo letto, tra le sue lenzuola, osservando i suoi oggetti d’uso quotidiano. (*)

Il tuo sesso apre
un sòlco fra le mie cosce
aperte al nostro malumore

Sale la marea
ogni notte
con pazienza lenta

Quanti segni.
Quante impronte.
Quanti riflessi.

Lui ha conosciuto il mio seno prima del tuo
Lui ha percorso la mia pelle prima della tua

Una pagina scritta a quattro mani.
Oggi la città è strana, ha piovuto col sole, e suonano i tamburi in piazza Duomo. L’aria è calda, appiccicosa.

Controverso contraltare
il tuo corpo, seducente
carne modellata

La pioggia lava
la luna delle fragole acerbe
e le lenzuola stese

E’ il vento fra gli alberi
il verde del prato
il solitario croco schivo
che parla della tua storia

Era una notte buia e tempestosa… no, no, non era proprio tempestosa, forse giusto buia, come tutte le notti.

Superstiti del nostro credo in io
gettiamo le reti per lo strascico di noi

Buffo.

L’intricato incrocio di casi

Non riusciva a prendere sonno. Si girava e rigirava senza posa. Ogni posizione le risultava dolente. Il sonno non teneva conto dell’ora segnata dall’orologio sul comodino. Decise di sottomettersi alla veglia, accese la luce, e si alzò.